Quero chorar e me lavar nessas lágrimas.
O que sinto, nomeado, dito, confessado, pode ter menor valor, pode ser julgado como pouco, como ínfimo, como sem razão, como mero melindre.
Se há pranto, há benevolências.
Você não precisa saber do que se trata. Eu não preciso mesmo dizer. Olhe pra mim. Sinta essa dor que não precisa de palavra alguma.
Palavra que sai de uma boca de um jeito e chega aos ouvidos de outro. Palavra traiçoeira. Palavra que cabe outra palavra e mais outra e nesse jogo de palavras a dor se perde, se esvai, sem conhecimento, sem reconhecimento, sem acolhimento.
Fica aqui, dor.
Silente.
Me enerve até que não reste mais nada de você.
